Gioconda Belli

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Este fin de semana me he pasado por Granada con el fin de asistir a la clausura del Sexto Festival Internacional de Poesía Ciudad de Granada. Dicho acto tuvo lugar en la Huerta de San Vicente (casa de verano de la familia García Lorca), protagonizado por la escritora Gioconda Belli, que recitó algunas de sus poesías. Ella es vicepresidenta del Festival Internacional de Poesía de Granada (Nicaragua), hermanado con el español desde 2005.

Gioconda Belli, nicaragüense, es una mujer polifacética: escritora, revolucionaria, feminista, crea con una alta dosis de vitalismo, y dedica gran parte de su poesía a la mujer de un modo que hace que todas nosotras nos reconozcamos.

Su erotismo está muy conectado con el cuerpo y el sentir, no es intelectual, por lo que se conecta con la vida.

Recibió, entre otros, el Premio Generación del 27, de Málaga.

Podría decir muchas cosas de ella, pero sus comentarios, que cogí al vuelo mientras hablaba, la retratan mucho mejor:

"Del amor a la vida viene el amor a la poesía.
Volver a la poesía es volver a lo más profundo de nuestra esencia humana
para ver cuál es el camino para salir de la deshumanización, del confundir el poseer con el ser,
despojarnos de los artificios y buscar la felicidad, la solidaridad, la belleza y el tiempo.
Tiempo para disfrutar de la tarde, de la ternura, de nosotros mismos.
Trinchera de la defensa de la belleza, los poetas (no porque yo sea poeta) somos muy importantes en este mundo"

"Ya nada da asco, el asco es un valor obsoleto"

"Ya no hay quien anda, como Sócrates, haciéndose preguntas impertinentes"

"Para eso tenemos la palabra, para crear, para desafiar y para amar"

Nos contó que, una noche, viendo la televisión con su marido, apareció Cindy Crawford, y se decidió a retirarse para escribirle unas "letras" aclaratorias a su marido:

No soy Cindy Crawford, ¿y qué?
15/01/09
De noche, la esposa aclara

No.
No tengo las piernas de la Cindy Crawford.
No me he pasado la vida en pasarelas,
desfiles de modas, tostada bajo las luces de los fotógrafos.
Mis piernas son anchas ya llegando a la cadera,
y a pesar de mis múltiples intentos
por ponerme trajes aeróbicos y tirarme en el suelo a sudar,
no logro que pierdan esa tendencia a ensancharse,
como pilares que necesitaran jugoso sustento.

No.
No tengo la cintura de la Cindy Crawford
ni ese vientre perfecto, liso y ligeramente cóncavo,
con el ombligo deslumbrante en el centro.
Alguna vez lo tuve. Alguna vez presumí de esa región de mi anatomía.
Fue antes de que naciera Camilo,
antes de que él decidiera apresurarse a nacer
y decidiera entrar al mundo de pie;
antes de que la cesárea
me dejara cicatriz.

No.
No tengo los brazos de la Cindy Crawford
tostados, torneados, cada músculo fortalecido con el ejercicio indicado,
las pesas delicadamente balanceadas.
Mis brazos delgados no han desarrollado más musculatura
que la necesaria para marcar estas teclas,
cargar a mis hijos, cepillarme el pelo,
gesticular discutiendo sobre el futuro, abrazar a los amigos.

No.
No tengo los pechos de la Cindy Crawford,
anchos, redondos, copa B o C.
Los míos nunca han sido muy lucidores en los escotes,
aún cuando mi madre me aseguraba
-madre al fin-
que los pechos, así separados, eran los pechos griegos
de la Venus de Milo.

¡Ah! Y la cara, la cara de la Cindy Crawford, ni se diga.
Ese lunar en la comisura de la boca,
las facciones tan en orden, los ojos grandes,
el arco de las cejas, la nariz delicada.
Mi cara, por la costumbre, ha terminado por gustarme:
los ojos de elefante, la nariz con sus ventanas de par en par,
la boca respetable, después de todo sensual.
Se salva el conjunto con la ayuda del pelo.
En este departamento sí puedo aventajar a la Cindy Crawford.
No sé si esto pueda servirte de consuelo.

Por último y como la más pesada evidencia,
no tengo el trasero de la Cindy Crawford:
pequeño, redondo, cada mitad exquisitamente delineada.
El mío es tenazmente grande, ancho,
ánfora o tinaja, usted escoja.
No hay manera de ocultarlo
y lo más que puedo es no tenerle vergüenza,
sacarle provecho para leer cómodamente sentada
o ser escritora.

Pero decime:
¿Cuántas veces has tenido a la Cindy Crawford
a tus pies?
¿Cuántas veces te ha ofrecido, como yo, ternura en la mañana,
besos en la nuca mientras dormís,
cosquillas, risas, el sorbete en la cama,
un poema de pronto, la idea para una ventura,
las premoniciones?
¿Qué experiencias te podría contar la Cindy Crawford
que, remotamente, pudieran compararse con las mías,
qué revoluciones, conspiraciones, hechos históricos,
tiene ella en su haber?
Modestia aparte:¿Será su cuerpo tan perfecto
capaz de los desaforos del mío,
brioso, gentil, conocedor de noches sin mañana,
de mañanas sin noche,
sabio explorador de todos los rincones de tu geografía?

Pensalo bien. Evaluá lo que te ofrezco.
Cerrá esa revista
y vení a la cama.